A l’heure des débauches des fêtes de Noël et du Nouvel an, je voulais aborder celles peu connues des randonnées hivernales. Et oui, malgré ses apparences trompeuses d’activité oxygénante, la marche dans les bois déserts par une température de 5 degrés, en plein brouillard, n ‘est pas sans danger. Le dernier exemple en date remonte à ce dimanche. Tout avait pourtant bien commencé, le TER quitta la gare de Montparnasse dans un épais brouillard. Une vingtaine de randonneurs partaient rejoindre Robert , notre guide du jour, à celle de Rambouillet. Le rythme soutenu imposé par ce spécialiste, qui tout petit courait déjà avant de savoir marcher, semblait doper le groupe équipé « haute montagne ». Seulement au 12e kilomètre, Robert souhaita pique-niquer près d’un étang accueillant. Nous étions à peine arrivés et vautrés sur l’herbe humide que les canards d’une espace endémique arrivaient en escadrille, attirés par une promesse de victuaille. Cette immersion dans la nature hostile, ce climat polaire, cette brume persistante, autant d’éléments qui déclenchèrent probablement les évènements qui s’en suivirent. Notre ami Patrick probablement terrassé par une soirée tumultueuse la veille n’était pas venu. Pour une fois, nous allions pouvoir marcher en toute sobriété, sans son incontournable Porto Blanc ! Signe du destin, jour providentiel, Robert avait même oublié d’apporter une bouteille de vin issue de la récente fête du Club ! Hélas c’était sans compter sur les initiatives de deux garçons. Christian sortit une bouteille de son sac à dos ! Chez lui, cet accessoire ressemble d’avantage à un restaurant ambulant qu’à un simple sac de randonnée. Verres à pied, planche à découper, couteau sophistiqué, saucisson modèle familial, breuvages divers, gageons qu’il pourrait faire face sans soucis à une prise d’otages de dix personnes à l’heure de l’apéro . Et puis Michel . Ce randonneur expérimenté revenait d’un séjour à la Réunion et à Maurice. Sur-entraîné, bronzé comme Julio Iglesias à ses plus belles heures, Michel marcha sans broncher dans cette forêt si plate en comparaison du relief tourmenté rencontré à l’Ile Bourbon. Et bien à l’heure de la pause, à notre grande surprise, il extirpa de son sac une fiole inquiétante. Le flacon mesurait à peine 50 cl, des fruits d’origine inconnue flottaient dans un liquide jaunâtre de nature indéterminée. Le tout ressemblait à un échantillon géant d’analyse d’urine d’un individu en proie à une hépatite C doublée d’une jaunisse aigüe. L’étiquette douteuse gribouillée à la main mentionnait rhum coco .. arrangé ou quelque chose de ce genre.. ? TOUS goutèrent au breuvage diabolique aux allures inoffensives, la bouteille de Christian se vida rapidement.
Et soudain, une croix une le chemin, ultime rappel à l’ordre de Dieu ??!
Déjà les premières visions suspectes apparurent. Certains s’étonnèrent d’une baisse soudaine de luminosité, d’autres dont Edward manifesta une envie irrépressible de cloper, Geneviève vacilla sur son siège pliant, j’eus mille difficultés à me remettre debout. Rare, Michel jeta son restant de salade à l’escadrille de canards. C’est à cet moment que Christian profita de ce flottement pour sortir l’arme fatale d’une poche secrète : une fiole d’aluminium remplie de rhum ! Malgré cet état collectif pitoyable, le groupe se remit en marche et rejoignit les bois. Alors que je nous croyais tirés du coma, Robert appela les randonneurs à encercler un arbre exceptionnel classé « remarquable de catégorie 3 * « .
Les randonneurs se donnèrent alors la main et se collèrent contre le tronc afin de ressentir ensemble les vibrations magiques de l’arbre. Jusqu’où ces boissons diaboliques allaient-elles nous conduire alors que plus de 10 km nous séparaient encore de Rambouillet ? Par miracle, les effets s’estompèrent. Je découvrais cependant sur mon GPS que le parcours ressemblait à un rectangle parfait, et surtout sans la moindre erreur, surprenant de la part de Robert , un garçon qui n’hésite pas habituellement à nous offrir quelques kilomètres de bonus. Enfin , dernier signe du destin salvateur, le bar de la gare de Rambouillet était fermé. Ouf ! Surdose de desserts, rhum, vin, froid, brouillard, une heure de train omnibus 24 km dans les pattes, un retour pénible en scooter, je rejoignais mon canapé après une douche brûlante et me laissais bercer par le film Viking, avec Kirk Douglas dans le rôle d’un chef de guerre borgne et amoureux d’une princesse mais doublé sur le fil par un esclave affranchi ! Afin de noyer son chagrin, Kirk s’enivrait de cervoise tiède lors d’un banquet. Sans pouvoir contrôler quoique ce soit, cette vision me poussa jusqu’au frigo pour y chercher une canette de 1664. De quoi m’achever définitivement !
On le dit d’habitude au pôle nord, quelque part près du cercle arctique.. Geneviève, notre guide de rando du jour affirmait le trouver à Janvry dans l’Essonne (91) , et même qu’il ne fallait pas tarder car il passerait vers 15h00 . Alors on l’a cru et nous sommes parti ce dimanche matin de la Gare d’Austerlitz vers Dourdan. Après tout ce n’est pas tous les jours qu’il passe en banlieue le vieillard avec son attelage de rennes. D’habitude, il vient plutôt le 25 décembre déposer ses cadeaux dans les pompes toujours un peu boueuses des randonneurs. Sans doute avait-il pris de l’avance dans sa tournée? ?? Quoiqu’il en soit il fallait marcher au moins 12 km depuis la gare de Breuillet-Bruyère-le-Chatel, un bourg qui m’était à ce jour totalement inconnu . Alors on a tous mis le turbo à travers la plaine et les petits bois qui caractérisent ce coin de grande banlieue parisienne. Pour faire plus vrai, Geneviève avait même commandé un vent glacial et il ne manquait plus que la neige. Au loin, les chasseurs envoyaient gravement du plomb sur tout ce qui devait bouger .
Et on s’est dit que le Père Noël faisait bien de ne pas traîner en traîneau dans le secteur. Car après l’apéro de 10 heures et le pousse-café, le chasseur a généralement un peu de mal à faire la différence entre un chevreuil et un renne. Après trois heures à bloc, le groupe est arrivé enfin à Janvry. Les alentours du village ressemblaient à un parking de Super U , vu que sa population avait quintuplé ce matin là . Toute la région avait eu la même idée que nous et s’était concentrée sur le marché de Noël local. A l’entrée, une collection de tracteurs anciens alignés au cordeau nous rappela le caractère rural de l’Essonnes, la terre promise des betteraviers . Quelques centaines de mètres plus loin, une énorme bulle de plastique avait recouvert la fontaine et abritait un décor sans ambiguïté sur l’évènement. Bref le tout ressemblait à une énorme boule à neige et je mourrais d’envie de la retourner histoire de voir tomber les flocons. (Je ne me lasse pas des boules à neige, on agite et c’est la tempête assurée sur Rome, Marseille, Tokyo ..
Et quand la neige cesse de tomber en tapissant le fond en plastoc , on recommence sans fin. Que , du rêve, du kitch, du bonheur à deux balles) . Une longue queue s’était formée à l’entrée de l’église. D’abord je me suis dis que toute la région avait une sacrée crise de foi. Puis Geneviève nous a informé que le lieu accueillait en fait une exposition de crèches issues du monde entier. J’en conclus avec lucidité que la chrétienté avait encore de beaux jours devant elle tant que perdurerait le caractère universel de cette fête millénaire . Sur le coup, on en discuta brièvement avec mon pote Patrick . Il me déclara ne pas être opposé aux crèches tant qu’il ne les voyait pas dans les halls de mairie ! Il est comme ça Patrick. L’horloge indiquait 12h30 et c’était quartier libre pour le groupe de randonneurs, avec un rendez-vous fixé à 13h30 pour le pique-nique dans le jardin de la mairie. Un peu crevé j’optais d’abord pour une pause au soleil sur un banc de pierre aux côtés d’une mamie avec chiens. 
L’incontournable petit train transportait les familles je ne sais où dans les alentours. Très affûté en mécanique et passionné de trains , notre copain Michel ne put réfréner l’envie de questionner le conducteur sur la drôle de bécane qui tirait les 5 lourds wagons. Celui-ci lui révéla que malgré les apparences, la loco n’était pas constituée d’un moteur de 4L, mais fut dans une vie antérieure un tracteur d’avions sur les tarmacs, une bécane au couple incroyable. Comme quoi les visites champêtres peuvent avoir un intérêt insoupçonné pour le randonneur curieux et avide de connaissances. Cette intéressante révélation estompa un peu notre déception d’apprendre que le père Noël venait de passer à 11h00 et qu’il reviendrait vers 15h00 après la sieste des rennes, probablement. On l’avait raté de peu, pas de bol. A défaut de rencontrer le vrai, je me rabattais sur son clone qui se balançait dans les parages accroché à une nacelle de ballon dirigeable en osier tressé main. 
Si ! Suite à un incident technique il s’était surement échoué dans la pergola du village après un dérapage incontrôlé dans les airs avec des rennes encore peu entraînés. Je levais les yeux pour glaner des infos en altitude et là j’aperçus que le ballon avait disparu et laissé place à une composition de crèche aérienne , réduite à Jésus emmailloté , Marie et son père Joseph. Soit. Après tout il était le fils de Dieu et ignorait alors qu’il ferait plus tard des allers-retours entre la terre et les cieux. Je pénétrais dans le marché, me frayant un chemin entre les poussettes et une procession folklorique chantante et dansante. Arrivé à hauteur du stand « Tartiflette » , non loin de l’étale « fars bretons et Kouign-amann » , je tentais une entrée dans le bâtiment restauré et orné pour l’occasion d’anges en polystyrène doré à la bombe et d’étoiles géantes. A l’intérieur de la ruche, une foule massive se pressait attirée par les monticules de foies gras et les amas de charcuteries. Cette vision m’ouvrit l’appétit et je décidais de rejoindre mes camarades au jardin de la mairie pour le pique-nique. Mon Tupperware contenait un pauvre sandwich, une tomate et des fruits. Le tout faisait pitié face à la débauche gastronomique du marché.
J’allais rapidement me venger au dessert en pénétrant à nouveau dans l’enceinte surpeuplée, à la recherche d’une gaufre ! Après 10 mn d’ errance, je trouvais enfin mon eldorado des délices. La serveuse sortit un paquet neuf de 10 gaufres industrielles , en réchauffa une et me demanda 2,20€ . Résignation. Une vision magique d’une autre époque ressurgit de ma mémoire. C’était une fête foraine, une jeune femme versait une louche de crème dans un moule en fonte. Je sentais déjà l’odeur sucrée de la pâte cuisant dans les alvéoles. Elle retournait le moule sur les deux faces, puis le chef d’œuvre achevé, elle le décollait et le saupoudrait copieusement de sucre . La gaufre me brûlait les doigts, le vent faisait voler le sucre sur mon blouson. Divin ! Je sortais de mon songe, la serveuse me tendit la brique tiédasse et un café dans un verre en plastique. Plantés au milieu de l’allée, quelques membres du groupe sirotaient l’incontournable vin chaud. Le soleil d’hiver chauffait divinement le village, les enfants emmitouflés dans des doudounes circulaient avec des ballons colorés et ce marché de Janvry prenait des allures de station de sports d’hiver. A 14h30 déçus de ne pas pu rencontrer le vieillard à la barbe blanche , nous avons quitté le village à vitesse moyenne, un peu anesthésiés par le vin chaud et le porto blanc de Patrick. La remontée vers Bure-Sur Yvette se montra un peu chaotique, Geneviève se perdit dans les allées résidences de pavillons, en bordure d’une autoroute traversée ici et là par des lignes à haute tension de 400.000 volts me précisa Michel. Respect. Un couple autochtones asiatiques nous orienta alors dans la mauvaise direction, je sortis le GPS pour remettre le groupe dans le droit chemin à travers un petit bois et rejoindre le centre commercial des Ulis 2 . On avait loupé la gare de Bure et il était presque 17h. Sans le vouloir nous sommes donc repartis de la gare de la Hacquinière en direction de Paris. Un vrai miracle de Noël !
TREKKINGZONE 